Durante gran parte de su historia, Entre Ríos vivió marcada por una condición geográfica tan bella como desafiante: el aislamiento. Rodeada por ríos caudalosos, la provincia debía encontrar la manera de integrarse plenamente al resto del país. A comienzos del siglo XX, ese desafío comenzó a resolverse con una obra que combinó ingeniería, esfuerzo humano y visión política: la conexión ferroviaria y fluvial a través de los ferrobarcos.El escritor e historiador entrerriano Roberto Romani lo resume con una frase contundente: “La decisión era clara. Debíamos vencer el aislamiento y poder cruzar el pariente del mar”. Ese “pariente del mar” era el río Paraná, la gran barrera natural que separaba a Entre Ríos de la provincia de Buenos Aires.<h2>El inicio de una obra estratégica</h2>El proyecto tomó forma con la firma de un convenio entre el Ferrocarril Central de Buenos Aires y el Ferrocarril de Entre Ríos, que permitió planificar una conexión ferroviaria directa hasta el río. La construcción avanzó por etapas.Primero se inauguró el ramal Las Colas–Enrique Carbó, el 10 de octubre de 1906. Poco después, el 1 de febrero de 1907, se habilitó el tramo Carbó–Médanos. Finalmente, el 15 de marzo de 1908 se completó la extensión Médanos–Embarcadero Puerto Ibicuy, el punto clave desde donde los trenes podrían embarcarse para cruzar el Paraná.Ese mismo día cruzó hacia Buenos Aires el primer ferrobarco, marcando el inicio de una etapa histórica para la región.<figure class="image"><img src="https://paralelo32cdn.eleco.com.ar/media/2026/03/los_ferrobarcos_que_unieron_a_entre_rios_con_el_pais_1.jpg" alt="Los ferrobarcos que unieron a Entre Ríos con el país"></figure><h2>La epopeya de los constructores</h2>La concreción de esta obra exigió superar enormes dificultades geográficas. Ingenieros, gauchos, marineros e inmigrantes protagonizaron jornadas extenuantes para abrir paso a las vías en una zona dominada por esteros y bañados.Hubo que levantar terraplenes, construir puentes resistentes y adaptar el terreno para que el tren pudiera llegar hasta el embarcadero. Aquellos trabajadores, muchas veces anónimos, fueron los verdaderos artífices de una obra que cambiaría la vida económica y social de la provincia.<h2>Una inauguración histórica</h2>La ceremonia oficial que celebró el nuevo sistema de transporte se realizó el 29 de mayo de 1908 en la Estación Federico Lacroze, en Buenos Aires. El acto reunió a figuras destacadas de la política nacional.Estuvieron presentes José Figueroa Alcorta, presidente de la Nación; Ignacio Irigoyen, gobernador de Buenos Aires; y Faustino Parera, gobernador de Entre Ríos. El acontecimiento simbolizaba la integración definitiva de la provincia al circuito ferroviario nacional.Desde entonces, pasajeros y cargas comenzaron a viajar desde Ibicuy hasta Zárate en modernos ferry boat especialmente construidos en Escocia.<h2>Los gigantes del Paraná</h2>A lo largo de las décadas, varios ferrobarcos cumplieron la tarea de transportar trenes completos sobre el río. En orden de aparición, integraron este sistema:<ul><li>Lucía Carbó (1907)</li><li>María Parera (1907)</li><li>Mercedes Lacroze (1908)</li><li>Dolores de Urquiza (1926)</li><li>Delfina Mitre (1928)</li><li>Carmen Avellaneda (1929)</li></ul>Más tarde se sumaría el Tabaré, construido en Astilleros Argentinos Río de la Plata e incorporado al servicio en 1965.Durante décadas, estos barcos fueron piezas fundamentales del transporte nacional. Los trenes ingresaban a sus bodegas, cruzaban el Paraná y continuaban viaje hacia Buenos Aires o el interior del país.<h2>Recuerdos de un tiempo inolvidable</h2>En su relato, Romani también rescata el lado humano de esta historia. Recuerda que, siendo niño, acompañaba a su tío Pedro Velázquez, quien trabajaba en el embarcadero de Puerto Ibicuy.Aquellas madrugadas frías y tardes de verano quedaron grabadas en su memoria. Años después, el propio Romani viajaría en tren desde Larroque, abordaría los ferrobarcos rumbo a Lacroze y continuaría hacia La Plata, donde cursó sus estudios en la Universidad Nacional.<h2>El final de una era</h2>El sistema funcionó durante siete décadas, hasta que en 1978 se apagó definitivamente el sueño de los ferrobarcos. Para entonces ya estaba habilitado el Complejo Ferrovial Zárate–Brazo Largo, que permitió el cruce ferroviario y vial directo sobre el río.Los viejos ferry boat silenciaron sus motores y quedaron como recuerdo de una época de innovación y progreso.<h2>El legado de Ibicuy</h2>Cada vez que Romani regresa a la comunidad de Ibicuy, siente que el pasado aún respira junto a los muelles. En su memoria aparece la figura de su tío Pedro y la de cientos de trabajadores ferroviarios que hicieron posible aquel “milagro de rieles y ferrobarcos”.Gracias a ellos, Entre Ríos dejó atrás el aislamiento y se integró plenamente al país.Fue una obra que no sólo conectó territorios: también impulsó el comercio, facilitó el movimiento de personas y fortaleció el desarrollo regional.En palabras del propio Romani, aquellos hombres “lograron la integración regional y apuntalaron el progreso de la patria”. Y en esa afirmación late la verdadera dimensión histórica de los ferrobarcos que, durante décadas, acariciaron las aguas del Paraná.

Los ferrobarcos que unieron a Entre Ríos con el país

Un día como hoy, el 5 de marzo de 1854, el entrerriano Justo José de Urquiza asumió la presidencia de la Confederación Argentina, marcando un punto de inflexión en la historia política del país. Su llegada al poder no solo consolidó el proceso de organización nacional tras décadas de conflictos internos, sino que también colocó a la ciudad de Paraná en el centro de la vida política argentina.El camino hacia la presidencia comenzó algunos años antes. En 1851, Urquiza encabezó el histórico Pronunciamiento de Urquiza, un quiebre político con el entonces gobernador de Buenos Aires, Juan Manuel de Rosas, quien concentraba gran parte del poder en el país.Ese enfrentamiento desembocó en la Batalla de Caseros, el 3 de febrero de 1852, cuando el llamado “Ejército Grande”, comandado por Urquiza, derrotó a las fuerzas de Rosas. La victoria abrió paso a un nuevo proceso político destinado a organizar institucionalmente a la Argentina.Como resultado de ese proceso, en 1853 se sancionó la Constitución Nacional, que sentó las bases del sistema político argentino. Al año siguiente, Urquiza fue elegido como el primer presidente constitucional de la Confederación Argentina y asumió el cargo el 5 de marzo de 1854.Sin embargo, el país aún estaba dividido. La provincia de Buenos Aires no aceptó la nueva organización política y decidió separarse de la Confederación. Ante esa situación, el gobierno nacional estableció su capital en Paraná, que pasó a convertirse en sede del poder político durante varios años.Durante ese período, la ciudad entrerriana fue escenario de decisiones clave para la construcción del Estado nacional. Allí funcionaron el Congreso, la sede presidencial y distintas instituciones de gobierno, en un contexto marcado por tensiones políticas y disputas con Buenos Aires.La presidencia de Urquiza representó así una etapa fundamental en el proceso de organización del país. Su liderazgo permitió poner en marcha las instituciones previstas por la Constitución y avanzar en la consolidación de un proyecto nacional que aún se encontraba en construcción.

A 172 años de la asunción de Urquiza: el día en que Paraná se convirtió en capital de la Confederación

&nbsp;Con el auspicio de las direcciones de Deportes de Entre Ríos y Santa Fe, entre el 23 y el 25 de febrero de 1990 se realizó la sexta edición del raid a remo entre Victoria y Rosario. Para aquella oportunidad se anunciaba la participación del intendente Juan Carlos Stratta y de su par rosarino, Héctor Cavallero.&nbsp;La convocatoria marcaba el auge de la travesía: 800 embarcaciones y 1.400 remeros. No era una competencia, sino una cruzada deportiva pensada para resaltar los valores que surgen cuando se comparte un desafío que exige esfuerzo, resistencia y compañerismo. En esos días incluso se mencionó la posibilidad de que el entonces presidente Carlos Saúl Menem fuera padrino de la prueba, junto a Daniel Scioli.Como era costumbre, los entrerrianos partían el jueves 22 en horas tempranas rumbo a Rosario para pasar la noche en la orilla vecina. Allí se sumaban remeros bonaerenses y santafesinos de distintas localidades, además de los de la ciudad Cuna de la Bandera. Desde ese punto iniciaban la travesía hacia el paraje Boca de las Piedras y luego ponían proa hacia Victoria, donde generalmente arribaban el sábado cerca de las 17.Esta columna trae aquel recuerdo porque el pasado sábado se produjo un nuevo arribo del raid Rosario-Victoria. Sin la multitud ni la repercusión mediática de aquellos años, pero con el mismo espíritu que le dio origen.Y como marcaba la tradición, muchos remeros participaban luego en Terror Do Corso para sumarse a la noche de carnaval. También esta vez se vio a algunos —hoy acompañados por sus familias— disfrutando de la fiesta mayor de la ciudad desde las mesas. Otros eligieron la plaza San Martín, mezclados entre la gente, repitiendo una postal que atraviesa generaciones.Una tradición que se sostiene gracias al impulso de quienes forjaron esta unión deportiva. Algunos continúan ligados a la organización y siempre aparece sangre joven dispuesta a tomar la posta. Menos multitudinario y con menor difusión, pero con el espíritu aventurero entre ambas orillas intacto.

10 de febrero de 1990: El sexto raid de piraguas y kayaks, cuando la prueba era multitudinaria

Cuenta la historia que cuando el por entonces presidente de la Nación, Don Domingo Faustino Sarmiento (1968/74), recibió el convite de Urquiza para que lo visitase en su residencia y allí tratar temas de importancia para ambos; Sarmiento, con la acidez e ironía con la que teñía sus comentarios, expresó que aceptaba la invitación del caudillo para visitarlo en su “rancho de la provincia de Entre Ríos”.Enterado Urquiza del comentario, mandó a instalar en la habitación de huéspedes donde se alojaría Sarmiento una canilla, capaz de abastecer de agua al ilustre visitante sin que tenga la necesidad de abandonar su cuarto. Al arribar el sanjuanino al lugar, el 3 de febrero de 1870, y ver este novedoso sistema funcionando, rendido ante la contundencia del avance, habría comentado: “Ahora sí me siento un presidente”.El Palacio San José, residencia de Justo José de Urquiza ubicada en el Dto. Uruguay (ER), actualmente en obra de mantenimiento, contaba con un sistema de distribución de agua de notable tecnología para su época. El agua potable era extraída por bombeo mecánico de los pozos y almacenada en un voluminoso tanque de reserva. Por diferencia de nivel, el agua circulaba con la presión suficiente para alcanzar cada uno de los cuartos de la residencia en donde su presencia era requerida.Por otra parte, el agua de lluvia era recolectada mediante rejillas, las cuales se conectaban a través de una red con distintos pozos de acumulación. Este líquido era utilizado para el riego de los amplios jardines y la limpieza del palacio.Dichos adelantos técnicos, inéditos para 1850 cuando habían sido instalados, fueron aplicados 19 años más tarde en la moderna ciudad de Buenos Aires. Urquiza había importado desde Francia todos los accesorios y cañerías para materializar este innovador sistema de circulación de agua en su residencia.Cuentan los que detestan a Sarmiento y no saben por qué cuando se les piden razones, que luego de esta visita, Sarmiento pidió un empréstito para poder llevar similar sistema a Buenos Aires. No fue tan así. Siendo presidente, una de sus primeras medidas fue crear la Comisión de Obras de Salubridad, y en del primer sistema de agua potable en Buenos Aires fue inaugurado el 4 de abril de 1869, diez meses antes de la visita de Sarmiento a Entre Ríos.&nbsp;

El grifo de Urquiza que fascinó a Sarmiento

El 3 de febrero de 1852 no fue solamente una batalla. Fue, sobre todo, un punto de inflexión. En los campos de Caseros se terminó un ciclo político largo, áspero y personalista, y comenzó otro que, con tropiezos y resistencias, buscó ordenar el país bajo leyes comunes. Justo José de Urquiza, gobernador de Entre Ríos y jefe del Ejército Grande, derrotó a Juan Manuel de Rosas y abrió una puerta que llevaba décadas cerrada: la de la organización nacional.Rosas había gobernado Buenos Aires con poder casi absoluto durante más de veinte años, acumulando facultades extraordinarias, disciplinando aliados y enemigos, y administrando una Confederación que existía más en el discurso que en la práctica. El país no tenía Constitución, ni instituciones nacionales estables, ni reglas claras para convivir entre provincias. Caseros fue el final de ese orden sostenido por la fuerza y el miedo, pero también por consensos silenciosos que habían preferido la obediencia al caos.Urquiza no se presentó como un caudillo vengador. Se presentó como un organizador. Su proclama previa, el célebre Pronunciamiento de 1851, no hablaba de revancha sino de leyes, comercio libre, relaciones exteriores normales y Constitución. Era un programa ambicioso para un país acostumbrado a obedecer personas más que normas.Quince meses después de Caseros, el 1º de mayo de 1853, ese programa empezó a tomar forma concreta: se juró por primera vez la Constitución Nacional en Santa Fe. No fue un acto automático ni pacífico. Buenos Aires, derrotada militarmente pero todavía poderosa, rechazó el texto y se mantuvo separada de la Confederación durante años. Aun así, la Constitución nació y, con ella, un marco institucional que todavía nos rige, con reformas y cicatrices, pero en pie.Urquiza fue el primer presidente constitucional de la Argentina. No el primero en mandar, sino el primero en hacerlo con límites escritos. Ese detalle, que hoy parece obvio, era entonces casi revolucionario. Gobernar aceptando que el poder tiene bordes no era una costumbre arraigada en el Río de la Plata.Uno de los datos menos recordados de ese tiempo es que Urquiza, ya presidente, tomó una decisión que revela mucho más de su concepción política que muchos discursos: dispuso que el Estado argentino proveyera recursos económicos a Juan Manuel de Rosas, exiliado en Inglaterra, para que pudiera vivir dignamente hasta su muerte. El hombre al que había derrotado en el campo de batalla no fue humillado ni abandonado a su suerte. El Estado naciente se hacía cargo incluso de su antiguo adversario.No era un gesto menor. En un país habituado a la eliminación simbólica o real del enemigo, Urquiza actuó con una lógica distinta: la del Estado por encima de las personas. Rosas ya no era el Restaurador ni el tirano para sus detractores; era un ciudadano argentino en el exilio, y el Estado debía responder por él. Ese acto silencioso dice tanto sobre el proyecto institucional como la propia Constitución.Hay otro dato poco difundido que ayuda a entender la complejidad de Caseros. El Ejército Grande que derrotó a Rosas no fue exclusivamente entrerriano. Estaba compuesto por tropas de varias provincias, por exiliados argentinos que habían combatido a Rosas desde Montevideo, y también por contingentes brasileños y uruguayos. Caseros no fue una guerra “nacional” en el sentido romántico del término, sino una coalición diversa con intereses a veces contradictorios. Urquiza supo conducir ese mosaico sin que el triunfo se deshilachara en disputas inmediatas.Tras la batalla, Buenos Aires no fue saqueada ni sometida a represalias masivas. De hecho, Urquiza evitó entrar triunfalmente en la ciudad como conquistador. Prefirió negociar, aun sabiendo que esas negociaciones serían largas y frustrantes. Pagó un precio político alto por esa moderación, pero sostuvo la idea de que la organización nacional no podía nacer de una venganza.Caseros también marcó el inicio de una discusión que todavía nos acompaña: la tensión entre Buenos Aires y el interior. La Constitución de 1853 buscó equilibrar ese vínculo, garantizar autonomías provinciales y, al mismo tiempo, crear un Estado nacional fuerte. No lo logró del todo, pero sentó las bases del debate. Muchas de nuestras discusiones actuales, con otros nombres y otras urgencias, nacen ahí.Urquiza no fue un héroe de bronce ni un demócrata moderno en el sentido actual. Fue un caudillo de su tiempo, con poder territorial, estancias, ejércitos propios y decisiones autoritarias cuando lo creyó necesario. Pero entendió algo esencial: que la Argentina no podía seguir dependiendo del carácter de un hombre, por más fuerte o carismático que fuera. Necesitaba reglas, instituciones y límites.Caseros, entonces, no es solo una fecha militar. Es el momento en que el país empezó a pensarse como algo más que una suma de voluntades armadas. Es el instante en que la idea de Constitución dejó de ser una promesa y se convirtió en un texto jurado.El bonus track de esta historia no está en los cañones ni en los uniformes, sino en ese gesto casi olvidado de sostener al enemigo vencido. Allí, en esa decisión administrativa y silenciosa, aparece una idea de Nación que todavía nos cuesta ejercer: la de un Estado que no castiga por odio ni gobierna por rencor, sino que intenta, aun con errores, ponerse por encima de las pasiones del momento.Tal vez por eso Caseros sigue siendo incómoda y necesaria. Porque no celebra una unanimidad, sino el comienzo de una convivencia difícil. Y porque nos recuerda que la Argentina, cuando decidió organizarse, lo hizo aceptando que nadie, ni siquiera los vencedores, estaba por encima de la ley.

Caseros: cuando la Argentina empezó a escribirse con reglas

Un fascinante repaso por nuestro pasado nacional nos lleva, de la mano de la profesora Susana Sobrero, a observar un presente que alguna vez se escenificó desde otro lugar, cuando la imponente autoridad política llegó a prohibir una de las fiestas populares por excelencia: el carnaval.La figura de Don Juan Manuel de Rosas, sin dudas una de las más complejas y divisorias de nuestra historia, reflejó a través de sus acciones la tensión permanente entre el orden público, la moral religiosa y el control social que caracterizó a su gobierno. Una de esas acciones fue, precisamente, la prohibición del carnaval.Rosas, caudillo federal del sur de la provincia de Buenos Aires, era un hombre de enorme poder y gran inteligencia. Por entonces circulaba un dicho popular que lo retrataba con claridad: “ningún chingolo se mueve de la Pampa sin que el gobernador lo sepa”.“Don Juan Manuel de Rosas fue gobernador de Buenos Aires, pero además, por tratarse de la provincia más importante adherida a la causa federal, ejercía el manejo de las relaciones exteriores de la Confederación. Ese poder le era concedido año tras año por las demás provincias federales”, explicó Sobrero para Paralelo32.“En un primer momento ordenó que los festejos se realizaran a puertas cerradas. Hay que tener en cuenta que en esa época había una numerosa población afrodescendiente y era famoso el candombe. El carnaval representaba una instancia de diversión previa al período de recogimiento”, agregó.El proceso fue gradual, lo que demuestra que Rosas intentó primero domar la fiesta antes de eliminarla por completo.<h2>El carnaval como caos y anonimato</h2>El gran problema para Rosas era la máscara. En un gobierno basado en la vigilancia y la identificación política —recordemos el uso obligatorio de la divisa punzó—, la posibilidad de ocultar el rostro representaba un riesgo para la seguridad.<ul><li>El miedo al exceso: el carnaval permitía que, por algunos días, se diluyeran las jerarquías sociales.</li><li>La “lujuria” y el desorden: para un férreo defensor del culto católico, el desenfreno previo a la Cuaresma era visto como una grieta en la moral que intentaba imponer.</li></ul>“Para Rosas, la llegada del carnaval era un verdadero dolor de cabeza, tanto para las autoridades como para la policía, que no sabía cómo controlar el desorden”, comentó Sobrero, remarcando el carácter problemático de las máscaras para el poder.También recordó que la resistencia a este festejo popular no era nueva. “Ya en tiempos de los virreyes, Juan José de Vértiz y Salcedo dispuso que los carnavales se realizaran en espacios cerrados”, señaló.<h2>El rol de la población afrodescendiente</h2>La mención al candombe resulta clave. Durante un tiempo, Rosas mantuvo una relación estrecha con los sectores populares y con las llamadas “naciones” africanas de Buenos Aires. Sin embargo, incluso para ellas el carnaval pasó a estar bajo control.El candombe era tolerado porque, en cierto modo, funcionaba como una herramienta de cohesión política. El carnaval callejero, en cambio, resultaba demasiado impredecible para un gobierno que priorizaba ‘el orden’, entendido a su manera.<h2>Un matiz histórico: 1835, 1844 y 1854</h2>Aunque muchas veces se lo menciona como “presidente de las provincias”, Rosas nunca aceptó ese título. Se mantuvo formalmente como gobernador de Buenos Aires, encargado de las Relaciones Exteriores de la Confederación. Esa sutileza legal le permitió ejercer un poder casi absoluto sin la existencia de una Constitución Nacional, cuya sanción siempre postergó.Puede hablarse de una tríada que define la relación del rosismo con el carnaval:<ul><li>1835: no se lo prohíbe, pero se ordena que los festejos se realicen a puertas cerradas.</li><li>1844: se decreta la prohibición total, fundamentada en los “excesos cometidos” y el riesgo para la paz pública. La posibilidad de ocultar la identidad mediante máscaras era inaceptable para el caudillo.</li><li>1854: tras la derrota de Rosas en la batalla de Caseros, los carnavales vuelven a celebrarse.</li></ul>“La alegría era entendida como lujuria y exceso; por eso Rosas consideraba al carnaval una fiesta pagana”, indicó Sobrero. También destacó que el gobernador impulsó fuertemente el culto católico en toda la Confederación y que su propia imagen estaba presente en iglesias y espacios públicos.“No solo era muy poderoso —enfatizó—, sino que también promovía un culto muy fuerte a su figura”.El carnaval, finalmente, sigue siendo una fiesta popular que habla de nuestra esencia, atravesada y moldeada por los vaivenes de la historia argentina.<h3>DECRETO ROSISTA&nbsp;(Fuente: El Historiador)</h3>“¡Viva la Confederación Argentina! ¡Mueran los salvajes unitarios!Departamento de Gobierno, Palermo de San Benito, febrero 22 de 1844, año 35 de la Libertad, 29 de la Independencia y 15 de la Confederación Argentina.Las costumbres opuestas a la cultura social y al interés del Estado suelen pertenecer a todos los pueblos o épocas. A la autoridad pública corresponde designarles prudentemente su término”.“Con perseverancia ha preparado el Gobierno, por medidas convenientes, estos resultados respecto de las dañosas costumbres del juego del carnaval en los tres días previos al miércoles de ceniza; y considerando:“que esta preparación indispensable ha sido eficaz por los progresos del país en ilustración y moralidad;“que semejante costumbre es inconveniente a las habitudes de un pueblo laborioso e ilustrado;“que el tesoro del Estado se grava y son perjudicados los trabajos públicos; “que las elaboraciones en todos los respectos sufren por esta pérdida de tiempo en diversiones perjudiciales;“que redundan notables perjuicios a la agricultura y muy señaladamente a la siega de los trigos;“que se perjudican las fortunas particulares y se deterioran y ensucian los edificios en las ciudades por el juego en las azoteas, puertas y ventanas;“que la higiene pública se opone a un pasatiempo del que suelen resultar enfermedades;“que las familias sienten otros males por el extravío indirecto de sus hijos, dependientes o domésticos:“Por todas estas consideraciones, el gobierno ha acordado y decreta:Art. 1°: Queda abolido y prohibido para siempre el Carnaval.Art. 2°: Los contraventores sufrirán la pena de tres años destinados a los trabajos públicos del Estado, y si fuesen empleados públicos, serán, además, privados de sus empleos.Art. 3°: Comuníquese, publíquese, e insértese en el Registro Civil.&nbsp;Rosas. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agustín Garrigós”.

El poderoso don Juan Manuel desconfiaba de los rostros enmascarados

El 17 de abril de 1920 nació en Gobernador Racedo Irma Elena Maslein, quien con el paso del tiempo se convertiría en la primera aviadora de Entre Ríos, dejando una huella indeleble en la historia de la aviación provincial. Así lo recordó el poeta y gestor cultural Roberto Romani, a través de un emotivo relato que rescata su vida y legado.Mientras crecía entre juegos infantiles en Colonia Nueva, Irma comenzó a soñar con volar. No fue un camino sencillo: pese al escaso acompañamiento recibido en su entorno familiar, decidió seguir su vocación y se inscribió en la Escuela de Vuelo de Paraná. Su perseverancia dio frutos el 2 de junio de 1948, cuando, con apenas 28 años, aprobó los exámenes correspondientes y obtuvo su título de Piloto Privado de Avión, surcando por primera vez los cielos sobre los trigales vecinos.Ocho años más tarde, en 1956, Maslein alcanzó un nuevo logro al convertirse en Piloto Comercial, volando aeronaves de distintas marcas y modelos, en una época en la que la presencia femenina en la aviación era excepcional. Su compromiso con la actividad la llevó a desempeñarse en el Aeroclub Ciudad de Paraná, donde trabajó sin percibir remuneración, cubrió emergencias y formó parte de la comisión directiva de la institución.En paralelo a su actividad aeronáutica, Irma desarrolló una intensa vida social y cultural. Trabajó en Casa de Gobierno, integró el Consejo Directivo de la Universidad Popular Elio Leyes, fue activa proteccionista de animales y cultivó la música, dejando que sus manos dialogaran con ternura en el piano, ese lenguaje universal que une a los pueblos.Vivió durante años en una casa ubicada sobre calle Buenos Aires, entre 25 de Junio y Urquiza, inmueble que con el tiempo fue declarado Patrimonio de la Ciudad, como testimonio de su paso por la historia paranaense.Las autoridades del Aeroclub Ciudad de Paraná, a través del Centro de Instrucción de Aeronáutica Civil y la Escuela de Vuelo, la homenajearon oportunamente, destacando tanto sus condiciones técnicas como sus valores humanos, que la convirtieron en un ejemplo para generaciones posteriores.Irma Elena Maslein falleció el 23 de enero de 2006, a los 85 años, con la conciencia tranquila de haber cumplido su sueño y de haber abierto caminos. Su nombre permanece ligado para siempre a la valentía, la vocación y el compromiso, y sigue volando alto en la memoria de la aviación entrerriana.

Irma Elena Maslein, la entrerriana que hizo del cielo su destino

Hubo un tiempo en que ninguna pulpería, ningún boliche de campo y ningún bar de pueblo entrerriano estaba completo sin una botella de Lusera sobre el mostrador. De color marrón oscuro, sabor amargo y espíritu intenso, el aperitivo fue durante décadas la bebida preferida de gauchos, paisanos e inmigrantes que aprendieron a reconocer en su fórmula la esencia del monte y la identidad del Litoral.El aperitivo Lusera comenzó a fabricarse en 1913 en Concepción del Uruguay y se mantuvo vigente hasta su desaparición definitiva en la década de 1990. Su creador fue Nicolás Miloslavich, un inmigrante yugoslavo que había llegado a Entre Ríos en 1871 y que en 1899 instaló una fábrica de licores en la histórica ciudad.La bebida estaba elaborada con hierbas del monte entrerriano: yuyo de lucero o lusera (Pluchea Sauveoleus), marcela, arazá, angélica, quina, menta y centaura, entre otras especies, además de secretos de receta que nunca se revelaron. El resultado era un aperitivo amargo, aromático y profundamente regional.“El aperitivo estimula el apetito y tonifica el estómago”, anunciaban sus publicidades. Pero para los parroquianos del campo, Lusera era simplemente el trago fuerte que acompañaba largas charlas, silencios compartidos y noches de guitarra.<h2>La Lusera en la mirada de Yupanqui</h2>La bebida quedó inmortalizada en la literatura de Atahualpa Yupanqui, quien retrató su encuentro con la Lusera y con los personajes del interior entrerriano durante su paso por Rosario del Tala en 1931.“Frente a una pequeña mesa, sirvió un poco de Lusera, la bebida tradicional de Entre Ríos”, escribió el músico y poeta, al relatar una noche en el bar del pueblo junto a un bolichero judío, Rabinovich, a quien recordaría como uno de los grandes gestos de humanidad de su vida errante.En sus palabras, la Lusera se fundía con el paisaje, el silencio, la lluvia, los ríos y la hospitalidad del campo. “Jamás olvidaré el gesto de ese gaucho judío”, dejó escrito Yupanqui, sintetizando en una escena mínima la grandeza de la vida rural entrerriana.<h2>Una fábrica, una ciudad, una historia</h2>La empresa Lusera S.A. fue fundada en 1913 por vecinos de Concepción del Uruguay, entre ellos Nicolás y Rodolfo Miloslavich, Francisco Tavella, los hermanos Artusi, Juan Puchulu, Carlos Kirchner y otros apellidos profundamente ligados a la historia local.La fábrica funcionó primero en Galarza y América (actual 14 de Julio) y luego ocupó una manzana completa delimitada por las actuales calles Estrada, Artusi, Santa María de Oro y las vías del ferrocarril. El edificio, de arquitectura industrial inglesa, albergó enormes máquinas, y hasta producía hielo.En 1917, apenas cuatro años después de su lanzamiento, Lusera obtuvo la Medalla de Oro en la Exposición Internacional de Milán, iniciando un recorrido de premios en Sevilla, Rosario y Buenos Aires.<h2>Un símbolo cultural</h2>Más que una bebida, Lusera se transformó en un símbolo cultural. Sus carteles enlozados, hoy piezas codiciadas por coleccionistas, eran habituales en canchas de bochas, donde servían incluso para marcar el puntaje de las partidas: R y L, rayadas y lisas.En Gualeguaychú, los llamados “bailes del Lusera” fueron los más populares durante las décadas del 40 y 50. Según el historiador Gustavo Rivas, esos encuentros mezclaban lo urbano y lo rural en el Parque Unzué, bajo un gran cartel del aperitivo que dominaba el paisaje nocturno.<h2>El final de una época</h2>Entre las muchas cosas que se llevó la década del noventa, también se perdió el aperitivo Lusera. Junto a él desapareció Marcela, otra bebida entrerriana. Con su ausencia, se apagó también el sabor de la selva montielera embotellada.Hoy, Lusera sobrevive en la memoria, en los relatos, en las palabras de Yupanqui, en los carteles oxidados y en la nostalgia de quienes saben que hubo un tiempo en que el campo entrerriano también se bebía.Porque Lusera no era solo un aperitivo: era el gusto amargo, entrañable y profundo de una identidad que todavía busca reencontrarse con sus raíces.

Lusera, el aperitivo entrerriano que supo tener sabor a campo y memoria

Nacido el 14 de enero de 1943 en la histórica ciudad uruguayense, Próspero fue uno de los cinco hijos de Juan José Bonelli y Nidia Isabel Artusi. Su vínculo con los autos comenzó a forjarse a mediados de la década del 60, cuando inició su trayectoria deportiva en el Turismo “Anexo J”, la categoría sensación de aquellos años, a bordo de un auto Unión.Muy pronto se convirtió en un referente ineludible de la Fórmula Entrerriana y participó también en la histórica Categoría Ford T, construyendo una carrera marcada por el talento, la pasión y la constancia. En 1970 logró su primera victoria con un auto que había pertenecido a Américo Durando, para luego consolidar su imagen con las recordadas máquinas negras, color que lo identificó durante gran parte de su campaña.Bonelli fue campeón entrerriano en las temporadas 1973, 1974 y 1977, en una época considerada como la “edad de oro” del automovilismo provincial. A fines de los años 70 decidió alejarse de la actividad competitiva, aunque años más tarde regresó a las pistas, prolongando su vínculo con el automovilismo hasta los umbrales de la década del 90.Junto a Reynaldo Vaccalluzzo, Bonelli fue uno de los grandes responsables de que el automovilismo se convirtiera, junto al fútbol, en el deporte más popular de Concepción del Uruguay. La rivalidad deportiva entre ambos dividió a la ciudad y marcó a generaciones de aficionados, consolidando una época irrepetible para el automovilismo entrerriano.<h2>Un legado que continúa</h2>El legado de Próspero Bonelli sigue vigente a través de sus hijos. Nicolás Bonelli es actualmente piloto del Turismo Carretera, la categoría más importante del automovilismo argentino, mientras que Próspero Bonelli (Pope), también ex piloto de TC, se desempeña como su mecánico, formando una dupla familiar que mantiene viva la pasión por los fierros.En 2025, Bonelli volvió a ser noticia por su acompañamiento a los alumnos de la Escuela de Educación Técnica Nº 3 “Miguel Ángel Marsiglia”, quienes participaron del Desafío “Eco YPF” con dos autos eléctricos de emisión cero. Los vehículos fueron diseñados como homenaje a los referentes de la Fórmula 5 Entrerriana: Próspero Bonelli y Reynaldo Vaccalluzzo. En ese marco, el histórico piloto asesoró y alentó a los estudiantes, transmitiendo su experiencia y valores.<h2>Ciudadano Ilustre</h2>El reconocimiento institucional llegó en junio de 2023, cuando Próspero César Bonelli y Reynaldo Vaccalluzzo fueron declarados Ciudadanos Ilustres de Concepción del Uruguay. La ceremonia se realizó el jueves 22 de junio en el Auditorio Municipal “Arturo Umberto Illia”, y el intendente Martín Oliva fue quien entregó las distinciones. En el caso de Vaccalluzzo, fallecido en diciembre de 2009, el reconocimiento fue recibido por su familia.A sus 82 años, Próspero Bonelli sigue siendo una referencia viva del automovilismo entrerriano, no solo por sus títulos y victorias, sino por el respeto, la admiración y el legado que dejó en cada pista y en cada generación que aprendió a amar el deporte motor gracias a su historia.

Próspero César Bonelli, una leyenda del automovilismo entrerriano, celebró sus 82 años

Era la noche del 6 de enero, Noche de Reyes Magos. Corría la década del ’70 y en Crespo, sobre calle Moreno, a pocos metros de San Martín, el bar de la familia Greco era punto de encuentro obligado durante los veranos. Mesas en la vereda, risas, vino, cerveza y largas charlas marcaban el pulso de aquellas noches cálidas.Cuando el bar ya estaba cerrando y la mayoría de los parroquianos se había retirado, quedaba una mesa ocupada por Oscar Paúl (“el Chancho”), Juan Carlos Brambilla (“Cachi”), Rubén “el Cabezón” Zapata y algunos jóvenes más, integrantes de la Juventud Peronista, que venían de una reunión política.En una mesa vecina, un hombre solo tomaba vino en silencio. No era de Crespo. Lo invitaron a compartir la mesa y, entre tragos, llegó la pregunta inevitable:—¿De dónde es usted?—Ando con el circo Hermanos Díaz, llegamos hoy —respondió.—¿Y qué hace en el circo?—Soy el cuidador de los animales.La charla siguió y la respuesta encendió la chispa de la historia:—Tenemos leones, jirafas, cebras, ponis… y un camello.Ahí fue cuando alguien recordó que era Noche de Reyes Magos. La idea surgió casi sola: salir a dar serenata por Crespo… con un camello, como en el relato bíblico.Convencieron al cuidador asegurándole —con total seriedad— que “Cachi” era el hijo del intendente, y que lograrían una exención de tasas municipales por el “gesto solidario” de llevar alegría a los chicos de la ciudad. El circo estaba instalado frente a la comisaría. El dueño, entusiasmado con la propuesta, autorizó la salida del animal.Y así comenzó una de las noches más insólitas que recuerda Crespo.Con guitarra en mano —Brambilla era cantor y folklorista— y un balde que “El Chancho” encontró para darle agua al camello, arrancaron las serenatas. La primera parada fue en la casa de “Pipie” Spoturno, quien los recibió con bebidas que terminaron en el mismo balde… del que también tomó el camello.La serenata terminó abruptamente cuando el animal comenzó a orinar sin pausa, inundando la vereda y amenazando con entrar a la cocina. Escoba en mano, Pipie trataba de contener el desastre mientras gritaba:—¡Hagan parar de miar a ese animal!Siguieron camino. Hubo otra presentación fallida en la casa del intendente Hamad Hamdan, quien se ofendió cuando uno de los improvisados Reyes Magos apareció con una sábana en la cabeza imitando saludos árabes… y los echó sin miramientos.La caravana crecía: autos, motos, bicicletas y vecinos curiosos acompañaban a los Reyes Magos por la ciudad. En avenida Independencia, el camello metió la cabeza por la ventana de una casa. La dueña despertó sobresaltada:—¡Viejo, hay un camello en la ventana!—Dejá de comer tanto de noche… —respondió el marido, hasta que abrió los ojos y lo vio.—¡Serenata! ¡Somos los Reyes Magos! —gritaron, mientras sonaba la Zamba de la Candelaria.La noche terminó con el cuidador dormido en la calle, el camello caminando con dificultad —claramente afectado por las “mezclas”— y un circo que al día siguiente tuvo que suspender la función porque el domador y el camello dormían a patas extendidas.El episodio llegó a los diarios provinciales. Un medio de Concordia tituló: “Insólito: En Crespo se dio serenata con un camello en la noche de Reyes Magos”.Al otro día, el dueño del circo fue a la Municipalidad a reclamar la prometida exención. Allí se enteró de la verdad: el intendente era soltero y no tenía hijos.En la actualidad, los protagonistas ocuparon lugares destacados en la vida política, social y deportiva de Crespo. Pero para muchos vecinos, siempre serán recordados por aquella madrugada en la que los Reyes Magos llegaron a la ciudad… con guitarra, serenata y un camello borracho.<blockquote>Con información del libro de Orlando Britos “Anécdotas del por acá”</blockquote>

La noche que los Reyes Magos llegaron a Crespo… con un camello y serenata

La celebración del 24 de diciembre era vivida con una profunda austeridad, centrada en la fe y el encuentro familiar despojado de los excesos gastronómicos y comerciales. Después de asistir a la Misa de Gallo (conocida como Mette en el dialecto de los alemanes del Volga), que se celebraba a la medianoche, las familias regresaban a sus hogares a esperar la llegada de estos dos emisarios de la Navidad.​El Pelznickel, que se presentaba ataviado con un sobretodo oscuro, viejo y desgastado, similar al utilizado por algún colono en las faenas agrícolas (del tiempo de la arada), una barba enmarañada, sombrero y botas, que irrumpía en la vivienda y solicitaba a los niños que comparecieran ante él. Su misión era reprender y castigar a los niños que se habían portado mal durante el año, pues se decía que estaba previamente informado por los padres de todas las travesuras cometidas. Después de un interrogatorio y sermón, el castigo no era físico, sino moral: les ordenaba arrodillarse y rezar, a veces aplicando la amenaza al agitar un Rustchie (una ramita delgada y larga), dejando a los pequeños sumidos en lágrimas y pánico. Concluida su tarea, se retiraba entre gruñidos y el arrastrar de una gruesa cadena que siempre llevaba consigo.Enseguida, ingresaba a la vivienda una figura que representaba la bondad y la promesa del Niño Dios (Jesús): el Christkind. Este personaje infantil, con un inmaculado atuendo blanco, a veces con una corona y un velo, llegaba para traer bondad y consuelo, justo después del temor infligido por el Pelznickel. Era el encargado de obsequiar a los niños de la casa masitas caseras y dulces.​Esta singular dualidad de personajes trascendía el mero juego de roles; fue un sofisticado mecanismo pedagógico y teológico. Enseñó a generaciones de niños la importancia del arrepentimiento y la inmediata llegada de la gracia, donde el rigor austero del Pelznickel preparaba el terreno para el consuelo del Christkind.​Si bien las tradiciones cambian y el auge de la globalización, junto con la figura de Papá Noel, han diluido en parte el impacto de estos ritos, el recuerdo del Pelznickel y el Christkind sigue siendo un pilar fundamental de la identidad cultural de los alemanes del Volga.​Con el paso de las décadas y la inevitable integración cultural, la figura del Pelznickel se ha ido desdibujando, casi extinguiendo, dejando un hueco en la memoria colectiva que hoy se intenta recuperar a través de relatos y obras como el libro “La infancia de los alemanes del Volga”. Este es el recuerdo de una fe que era estricta, pero profundamente compensatoria.​Rescatar estas historias es un acto de valorización patrimonial. Nos recuerda que las navidades de estas comunidades fueron construidas sobre principios de disciplina, fe y sencillez, legando a la Argentina no solo su esfuerzo agrícola y su éxito productivo, sino también un fascinante y valioso capítulo de su historia cultural.

Antiguas tradiciones de Navidad de los alemanes del Volga

En la vastedad de la estepa rusa, donde el horizonte parece no terminar jamás y el viento arrastra un silencio antiguo, una sola construcción rompe la monotonía dorada del paisaje: la iglesia de Walter. Su torre carcomida y su techo oxidado emergen como un náufrago de ladrillo rojo en un mar de hierba seca. Aunque hoy se levanta sola, este templo recuerda —en su silencio erosionado— la historia de una comunidad que ya no existe.<h2>Un pueblo fundado por colonos alemanes</h2>Walter fue fundada en 1767 por colonos alemanes del Volga, parte de las migraciones impulsadas por Catalina la Grande. Durante generaciones, la aldea fue una comunidad viva, unida por la fe luterana y por su estrecha relación con Frank, la colonia mayor a la que pertenecía eclesiásticamente.Antes de contar con un templo propio, pastores de Frank viajaban regularmente a Walter y a Walter-Khutor para celebrar oficios religiosos, enseñar a los niños y mantener viva la identidad espiritual de los colonos. Desde finales del siglo XVIII, la enseñanza religiosa era parte fundamental de la vida local: ya en 1798 funcionaba una escuela donde el Schulmeister, bajo supervisión pastoral, impartía lectura, escritura y religión.<h2>El sueño de un templo de piedra</h2>La iglesia actual no fue la primera. Antes de ella se levantaron varias estructuras de madera, incluida una casa de oración con capacidad para 1.500 personas que sirvió durante años como centro espiritual. Pero hacia la década de 1880 los habitantes emprendieron un proyecto más ambicioso: la construcción de un templo de ladrillo que estuviera a la altura de la comunidad que habían construido.Aunque ya estaba en funcionamiento en 1894, la iglesia no se consagró oficialmente hasta 1902. En su tiempo, fue el edificio más grande e imponente de Walter.Su campanario, coronado por una cruz dorada que brillaba bajo el sol, albergaba cinco campanas cuya voz marcaba el ritmo de la vida cotidiana: los oficios, los nacimientos, las muertes, los incendios e incluso las noches interminables de tormenta, cuando repicaban sin descanso para guiar a los viajeros extraviados en la nieve. En el interior, balcones y bancos —inusuales entre los alemanes del Volga— permitían acomodar a una multitud, aunque se mantenía la tradición de separar a hombres y mujeres, como en las iglesias de la vieja Alemania.<h2>Un silencio que lo ha devorado todo</h2>Hoy, ese pasado parece irreal.La iglesia se mantiene en pie en medio de la estepa como si el tiempo hubiese retirado cuidadosamente las casas, las calles y las voces humanas, dejando únicamente este esqueleto de ladrillo como testigo. El pueblo que la rodeaba desapareció, consumido por décadas de abandono, migraciones forzadas, exilios y silencios. La tierra, paciente, ha recuperado lo que una vez le fue arrebatado: los caminos se borraron bajo la hierba seca y la memoria de quienes rezaron bajo su techo se diluye como el polvo arrastrado por el viento.<h2>Un monumento solitario en la inmensidad</h2>Vista desde el aire, la iglesia parece pequeña frente a la inmensidad que la rodea. Pero al mismo tiempo, resulta monumental por todo lo que representa. Su torre, desgastada pero obstinada, se niega a caer. Sus ventanales rotos recuerdan las luces que alguna vez iluminaron los cantos, las plegarias y la vida de un pueblo que ya no está.En un paisaje donde la historia suele quedar sepultada bajo la estepa, la iglesia de Walter permanece como un recordatorio silencioso de los colonos alemanes del Volga y del mundo que construyeron, resistieron y finalmente perdieron.

Historia de Entre Ríos